Tinta y Papel

Recuerdo aquellos días cuando me refugiaba tras las hojas de un cuaderno de florecillas. Me impulsaba una rabia profunda hacia las cosas que entendía disparates del mundo, quería  ignorar a mi corazón sofocado por dar tanto a quienes no lo merecían. Le hacía caso, algo me impulsaba a hacerlo. Esa fuerza desconocida colocaba la yema de sus dedos sobre mi espalda, acariciaba mi cien, las orejas, sostenía mis manos, así , yop atinaba a plasmar todo lo que me decía al oído.

Trataba de esconder los residuos de tinta  que se perpetuaban en mis palmas, lo lograba de manera efectiva con el agua que caía de mis ojos, del lavabo  y jabón de baño, de paso, enjuagaba mi rostro.  Muchos de esos arranques ocurrían de noche, cuidando de no hacer ruido para que nadie robara mis secretos,  esos que hoy les cuento a ustedes.

Me causa gracia el pensar que ando repartida por ahí, con la reputación de tierna paloma y miren que de volar no me canso, me hace sonreír. También me he topado con escritos de otros soñadores en lugares que hoy significan mucho.

Me place andar con lápiz y libreta en mi cartera. De vez en cuando me doy el gusto de sacarlos en donde sea, así sigo jugando con las aras del destino, me parece bonito, auténtico, orgánico, aporto de alguna manera a que todo siga su correcto rumbo.

Entre los dones que me ha dado Dios no se encuentra la buena caligrafía, con suerte logro entender a plenitud lo que quise decir. Algunos de los viejos apuntes parecen un lenguaje de códigos, otros no tiene sentido alguno. Hay unos cuantos que me dan gran vergüenza, a pesar de ello, acepto que forman parte de lo que soy.

Me asombro de lo que he aprendido, de lo mucho que he crecido desde aquel torpe poema de amor infantil. Voy a estrañar a mi libreta de boberías, mi mejor amiga, mi maestra de psicología, hasta siempre.

Marifa

Pintura: Niño escribiendo de Pablo Picasso.

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Imagina

Imagina que imagino lo mismo que tú.

Imagina que mientras recojo las

migajas de los besos que se entrelazan

con los hilos del  sofá,

tú bailas un son de amor

con el trapeador en la sala de estar.

Imagina que el insomnio de una noche

lluviosa te susurre que estoy llorando

porque no estás.

Imagina que a la par de estas letras,

me dibujas un sueño que no tiene

final.

Imagina, solo imagina …

 

Marifa

 

Hola amigos

Estuve de vacaciones espirituales, el viaje fue maravilloso. No tuve problema al comprar los boletos en la aerolínea, hubo una que otra turbulencia en el camino, de hecho, mi cabeza se golpeó con el vidrio de la ventanilla. Logré reponerme y, entonces, tomé una larga siesta, me despertó el aterrizaje forzado. Lo demás está demás relatarlo, ustedes se darán cuenta solitos. Estoy segura.

A ver si durante este período volamos un poco todos juntos, ¿Me acompañan?

 

Marifa

Me he perdido buscándome

No me disculparé por estar ausente. Mi corazón necesita sanar unas cuantas heridas, mi cerebro tiene sed de conocimientos, mi alma ansía escuchar nuevas historias. Entré en un laberinto del cual aún no encuentro salida, mientras, me divierto por los recovecos que me sorprenden en las esquinas, la sensación es maravillosa, le ha dado un brillo especial a mi esencia, me hace sentir viva.  Un día de estos vuelvo y volamos juntos, se los prometo.

 

Marifa

Hoy es un día muy triste

El sol está campante,

más brillante que nunca,

hace una brisa fresca,

llegué temprano al trabajo,

comí bien,

decidí peinarme,

las manos no me sudan,

mi ropa está plisada,

 

al doblar alguna esquina una dulce anciana me sonrió  y

a pesar de todo eso,

hoy es un día muy triste.

 

Marifa

 

Pintura: María Fernández.

Sobre ti

“Suburbio”, no sé a ciencia cierta que significa esta palabra, pero es lo que se me viene a la cabeza, junto a tus ojos por supuesto…

“Tu me suburbias”, suena exótico, ¿No? O tal vez una composición: “Mi dulce suburbio con suaves reflejos de avenidas constantes en la ciudad de mi corazón, déjame entenderte, dame un poco de tu amor”…mmm… creo que está mejor.

Marifa

 

 

Gracias, muchas gracias

La verdad no sé si ya habré hecho algún escrito sobre dar las gracias, tampoco creo que importe mucho si lo hice o no, pues es algo que no tiene ocasión. Si bien hay recompensas que nos merecemos por nuestro esfuerzo, nunca debemos olvidar el agradecer a los demás, a la vida, las pocas o muchas cosas que nos llegan. En esas más o menos me encuentro, súper feliz, muy bendecida, Dios es mucho, la vida me ha dado demasiadas cosas desatrosamente constructivas, horriblemente hermosas. Me repito de manera constante que no soy lo suficientemente especial para recibir tanto amor del universo, porque no quiero que mi corazón se infecte con epidemia del narcisismo que  a tantas personas se ha llevado a la tumba de la soledad, del desprecio. Gracias a todo el que me ha empujado, gracias al que lee esta publicación, gracias por seguir ayudándome a crecer. Gracias, muchas gracias…

Mi niño inquieto

Te gusta jugar, aveces vienes, aveces vas,

tus manos van a tu rostro,

las quitas, la pones,

cubres esos misteriosos ojos,

sacas la lengua, corres.

Me enojas hasta rabiar,

me haces falta ¿Por qué no terminas el juego?

¿A qué le temes mi niño inquieto?

Aquí estoy  luchando para no ahogarme en esta arena movediza,

mientras más insisto, más me hundo, más me gustas.

 

Lo has logrado,

me tienes dando brincos por todos lados, ya lo hago

con  senda maestría, ¿Entiendes lo que estoy diciendo?

Tendré que seguir escribiéndote, porque te has tapado

los oídos. Eres muy creativo, mientras más me acerco

más estrategias te inventas para que no te encuentre.

Te confieso que de las escondidas ya me cansé,

juguemos mejor al amor,

ahí estoy segura que pierdes todos tus trucos,

así te enseño algo nuevo ¿Qué dices?

Marifa

Cronología del tigueraje pasao

– Loco agárrame esa mochilita ahí unos minutos.
– No le pare, manin, vaya y venga y no se detenga.
(Una hora después)
– Mi locrio y dónde uste’ estaba? Andaba sin reloj Era? Uste dijo unos minutos. 
– Pero no te me quilles, manin, vamos a ve’, cuánto fue que yo duré?
– Cómo una hora! Tú cree que yo soy tu burro!
– Pero manin, cojalo easy, vamos a analiza la situation, yo soy lo ma’ justo de este patio, cuántos minutos tiene una hora?
– … 60 … Perate, perate, perate…
– Vaquea ahí, yo te dije “unos minutos.”
– Deje su payasería que aquí no hay
espectáculo…
– (Mano en hombro) maniga, el del performance e uste, además tú sabe lo que hay en esa mochila? Tu sabe?
– Va a seguí?
– Pero dime si tú sabe!!
– No carajo!! No sé!
– Ahí manin hay libros manin, conocimiento… yo te dejé un tesoro y mira cómo me hablas…no a todo el mundo uno le deja cosas tan importantes…
– Manin… mi locrio … excúseme…
– No manin, está bien, última vez que lo hago.
– Qué pasó? Te va a quilla? Deje eso así… Yo le cargo lo que uste’ diga… Yo soy su burro…

Marifa

Resultado de imagen para un burro pintura

Pintura: Walter Zuluaga.

 

El mal comio no piensa

Tres de la mañana, aún siento en mi espalda las patas del roedor que me hizo compañía. Se lo agradezco mucho mas debe aprender a ser menos enérgico, en una de estas me deja las marcas y ahí sí que me jodo, osteoporosis no está en la lista del seguro social. Se lo haré saber cuando retorne el día siguiente. Sobre todo reconozco que me gusta compartir col él, o ella o eso, me hace sentir que valgo la pena para algo.
Siete de la mañana. Limpio mis zapatos con el agua del contén, hubo una lluvia copiosa, me sirvió para asearme un poco. Los cartones del colchón se empaparon, mi ropa por igual. Hacía mucho frío. Pudo haber sido peor. Resolví acostándome sobre los asientos del parador, ahí no caía agua y pude descansar un poco hasta que llegó la primera OMSA. A la gente no le molesta mi presencia, ni la notan. Yo sí a ellos, más de lo que debería. La filosofía de lo que he llamado “vida”, parte de los aprendizajes sobre el ser humano y sus equivocaciones. Ayer, por ejemplo, mientras me encontraba husmeando por los alrededores de una nueva cafetería, me di cuenta de algo que me enojó, demasiado. Que me hizo reaccionar de mala manera.

Debo decir que el local olía muy bien y me quedaba cerca del puente donde hago la siesta no sin antes releer el libro que encontré por unos caminos cerca de la Lope de Vega, se llama, “Manual de historia dominicana”, título interesante. Siempre encuentro algo nuevo, cada vez se me parece a lo que veo en las calles de esta ciudad, pero bueno, les hablaba del puesto de comida.
Mi objetivo era esperar a que los meseros sacaran por la puerta de atrás las sobras del almuerzo. Soy muy paciente, además, tenía tiempo. En eso veo a una madre con su hijo. Él debía tener unos 19 y ella 45. Se percibían de buena posición económica, unos auténticos come mocos de oro, de esos que se encierran en una burbuja de conféti e ignoran lo que pasa a sus espaldas. Ya he estudiado a fondo ese tipo de individuos, no me agradan del todo, pero de ellos algo aprendo.
La señora le reclamaba al muchacho que debía prestar atención a su alimentación, que él estaba en edad de desarrollo (creo que lo añoña demasiado, evidentemente había pasado esa etapa) y, por último, pronunció esa frase que retumbó en mi cerebro, “el mal comio no piensa´´…
senda estupidez…
Sí, había escuchado eso antes por algún parque entre un grupo de amigos, sencillos, liberales, buena onda. Alguno de ellos lo dijo en forma de broma porque eran las cuatro de la tarde, ya casi les correspondía entrar al negocio, y como se habían pasado el descanso compartiendo menesteres esenciales, se les olvidó comer. Obvio que si no llegaban a razonamientos básicos era porque le dedicaban sus ratos de ocio al arte de las otras dimensiones, pero yo no era nadie para sacarles de su divertida escena. Les dejé ser felices, al menos ellos lo eran, por un lapso, pero lo eran.A la señora no le respondí porque su realidad bubónica no le iba a permitir comprenderme. Esa puntiaguda nariz incomodaba mis impulso. Tenía todas las de perder.

Luego de haber esperado un buen rato con el estómago sufriendo y las neuronas alborotadas, salieron los del servicio y tiraron un manjar al basurero.Yo, prudente, me detuve, aún cuando las piernas querían brincar cual saltamontes en hierva fina. Logre cruzar la calle. Metí las manos en el zafacón.

Mientras degustaba un preciado hueso de bistec con retazos de arroz y huevo, se me atoró en los dientes un pedazo de tiza, no me estorbó para nada hasta que se terminó todo. Quería un poquito más. Un poquito de postre quizás. Respire. Fue cuando me saque la tiza y la guarde en el bolsillo.

Al plasmar cada paso en dirección a mi hogar, regresaban aquellas palabras, ´´el mal comio no piensa´´… la cosa con menos lógica que he escuchado en mi vida. Sabía que me iba a costar mucho, lo sabía, pero me arriesgué y devolví en dirección al auto de la doñita esa. Nadie estaba al pendiente, no sé si deba agradecer eso, pero me facilito la jugada. Dejé que los dedos se acomodaran al trocito de tiza y coloqué la mano sobre el bonete:
´´El mal comio sí piensa, tanto que me he dado cuenta que su vida es una falsa, así como sus dientes, su peluquín, y su intento de hijo.´´
Cuando llegué a casa, le conté a mi amigo de la hazaña y empezó a saltar muerto de risa por todos lados. A mí no me causo tanta gracia, para ser honesto, me arrepentí. La realidad no está hecha para todo el mundo. Hay quienes nacieron para esconderse tras cristales blindados.

Marifa

 

Pintura: ´´Joven mendigo´´ de Bartolomé Esteban Murillo.